Это город наш, мой дом.
Там за клёном окна,
Я в одном окошке том
Думаю жестоко
О стихах и о судьбе,
Обо всех здесь людях,
Что играют на трубе
И чудят на чудях.
*
Париж увидев, умереть…
Теперь это реально.
Вот только трупы куда деть.
Ничто не идеально
И убивают всех подряд
Уже без остановки.
Никто при том не виноват.
Пред богом им ни ловко?
Это город наш, мой дом
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123071106528
Свидетельство о публикации №123071106528
Рецензии