Безразлично роняет души
Будто листья осенних садов
Этот мир в одиночества стуже
С остовов разбитых мостов.
Слова льются, лишённые жизни,
Из душ охладевше пустых.
И друг другу мы боле не присны,
Мы на присно в списках чужих.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.