Высоколобы и умны,
Взирают с чёрно-белых фото,
На них смотреть одна охота, –
Типаж не весть какого года.
Простые граждане страны.
Высоколобы и умны,
Куда вы, братцы, подевались?
Вы не из тех, что основались,
И в новой стати состоялись,
Почти хозяева страны.
Мы дети прошлой стороны,
В ней нам привычно было чудо:
Мы звёзды видели оттуда,
Их было много, были всюду…
Тех, что отсюда не видны.
Богатства внутренних миров
Рублями мы стыдились мерить,
Учились в будущее верить
И в завтра открывали двери,
В краю дворов и комаров.
*. *. *. *. *
Гольфстрим вдруг начал остывать,
В лесу ни комара ни птицы,
Коленом лысина лоснится,
И время золоту молиться,
А солнце пятнами опять.
Гримаса алчности ползёт,
Клыки забытые остреют,
И совесть больше не грызёт,
А мысль о крови душу греет.
И когти требуют живот.
Пятна на солнце
© Copyright: Андронов, 2023
Свидетельство о публикации №123071104010
Свидетельство о публикации №123071104010
Рецензии