Играет устрицами пьяный абразив.
Им получертан сонный аист — абрис зим.
Я ищу адрес. Найден. Аист о без сил
меня клюет. То правда. Да, судья, бесил.
Скрипящий инеем в сухой бороздке смысла,
Что, целокупно распрощавшись наяву,
Ступает в озеро без замысла, без мысли,
Я обмакнул свой стиль часами набекрень,
В котором лихо, обкорняя на обру,
Струятся сонмы божьих бисеров на мель.
Коль мало лета — Много Леты будет, друг:
Постель, столовая, картина, павший крюк —
Ничто.
Ничто
© Copyright: Григорий Микенский, 2023
Свидетельство о публикации №123071102389
Свидетельство о публикации №123071102389
Рецензии