Росли, как водится, на грядке
Редиска, свёкла и початки,
Горох и репа – все пока
На солнце холили бока.
О жизни, смерти и печали
Они с рожденья знать не знали,
Не видя разницы притом
Между «прошедшим» и «потом».
Короче, жили все неплохо,
Но жизнь всегда полна подвохов.
Пришёл, как видно, их черед –
Стал кабачок мутить народ.
Мол, нам усы не подрезают,
Лишь в цветнике души не чают,
Не создают для нас уют
И корму нам недодают.
И просто дурят в общем-целом.
Свободу овощам незрелым!
Нужна нам воля до зарезу.
И все запели Марсельезу.
В дурмане этого напева
Початок пожелтел т гнева,
СвеклА кроваво налилась
И помидор стал красным в масть.
Мне все детали не знакомы,
Но только овощи из дома,
Собравшись поутру в поход,
Ушли в соседний огород.
Их там, когда они созрели,
Собрали и, конечно, съели.
Увы, такая суть вещей,
Одна судьба у овощей.
Бунт овощей
© Copyright: Юрий Буков 5, 2023
Свидетельство о публикации №123071101197
Свидетельство о публикации №123071101197
Рецензии