А где-то в альпийских предгорьях

Издалека, чуть ближе ниоткуда,
почти что никому и никуда
(таким и должен адрес быть у чуда,
а отправитель - он безадресен всегда),
пишу тебе и знаю - безответно,
не зря, что пишется одной рукой,
стирается второй почти мгновенно...
(А жизнь ведь так и пишется судьбой!
И если ты успел, хотя бы в общем,
прочесть, что будет стёрто через миг,
то ты нашёл язык с судьбою общий
и в тайнопись её почти проник.)
Ты где-то там, за гранью расстояний,
как истина - за гранью правды, лжи,
чуть сдвинув брови, ищешь неустанно
куда бы сдвинуть для разлуки рубежи;
в предгорьях, знаменитых как и горы,
на уровне доступных смертным нег,
тебе мои вчерашние укоры,
как мне - альпийский прошлогодний снег,
такой же ненадёжный как бумага,
которой вопреки к тебе скольжу
(когда бы глади не забыли про овраги!)
к передвигаемому неустанно рубежу -
за горизонт, лишь с ним соизмеряя
слова, какие - доводя до ворожбы -
шепчу тебе, губами округляя
неровности рельефа и судьбы.