***

совсем не хочется верить,
что солнце это будет светить другим,
что оно пройдет круг и так же
приветливо засияет.
черт с ним,
с дождем, бурей и ураганом,
капли алмазные только под этим светом,
только когда слишком рано.
где-то
в таком же ярко-зеленом поле,
или у моря,
сидит девочка или мальчик,
вскидывает голову к небу
и улыбается.
тот, кто рискует - никогда не ошибается.
и я верю, что не ошибусь, если пущусь вдогонку,
заскочу на последней секунде в вагонку
навстречу недосягаемому и неощутимому.
достану из чемодана компас,
ветку лозы и фляжку,
и, как бы ни было тяжко,
останусь ждать.
поведёт меня скорый поезд,
с окном заведу монолог
о моём прощании с родиной
и отчего я теперь одинок.
впитаю закат под кожу,
(хотелось черпать его ложками,
запустить по венам),
напишу об эстетике этого плена,
засну на столе пораньше,
поставлю будильник на четыре сорок,
точное время реванша,
где я заведомо проигравший,
но очень хочу играть.
выйду на конечной станции,
снова куплю билет,
чтобы в дороге, солнце, не потерять твой след.
оставить пятнами на запястиях и що;ках,
переписать в сотый раз поэму,
снова заснуть в неудобной позе,
так и не поняв основную проблему
всего рассказа,
куда и зачем поезд меня увозит.
очнусь где-то в Сибири,
где греют только воспоминания
да рюмка спиртного.
и не пойму, когда день здесь начнется
снова.
ты, солнце, бываешь обманчиво,
светишь ничуть не грея.
и когда-нибудь это бы точно что-то значило,
но пока
я даже себе
правду сказать не умею.