Сон о деревне Вадюге

Змейкой свернулась Пинега под холмом,
северный ветер ласково гладит кожу.
Щурится сонно старый соседский дом:
"Кто-то приехал. Жаль, не ко мне, похоже..."

Скрипнет крыльцом задорно: "Ко мне! Ура!"
Сколько ушло отсюда в иные дали?
Я поднимаюсь медленно во вчера,
будто чужую жизнь по слогам читаю.

Правильно жили, правда была в чести.
Богу молились, Ленину, снова Богу.
Было - сгорала Вадюга до кости,
вновь обрастала кожицей понемногу.

Полнилась жизнью, в школу вела детей,
Били фашиста в лоб сыновья да братья.
Чтила Победу - ту, что других святей,
долго не сохли слёзы на чёрных платьях.

Вот и сегодня в сердце покоя нет.
В доме светло от прошлого, пахнет хлебом.
Несколько метров комната - в сотню лет.
Руку поднимешь и... прикоснёшься к небу.

Воздух густой и терпкий - сведёт с ума.
Я выхожу, бегу, окунаюсь в реку.
Сквозь пелену тумана плывут дома
и, просыпаясь, тянутся к человеку.