Муж сказал...

Муж сказал, что стихи я писать не сумею,
И заел меня, якобы, полностью быт.
Ещё несколько лет – так совсем отупею.
…Может, был он при этом немного сердит…

Что должна я взлететь высоко и надолго,
От любимых кастрюль оторваться всерьёз.
И совсем ни при чём здесь простая метёлка,
Что пылится в углу и доводит до слёз.

Что пора мне заняться возвышенным делом
И себя самоё, наконец, обрести.
А потом он решит, как-то, в общем и целом –
По пути нам вдвоём или не по пути.

…Был недолгим развод. И теперь я летаю!
Воплощаю его непростые мечты.
Иногда на глазок облака подлатаю –
Если что-то порвалось, и нет красоты.

Не спускаюсь к земле, высоту набираю.
Я кастрюли с собой, что получше, взяла.
А той самой метлой провода подметаю;
Электричество есть – значит, будет еда.

Но остался вопрос,до сих пор не закрытый.
Что же выгадал муж в назидание мне?
Он – голодный поэт. Я – упитанный, сытый.
А во всём остальном мы теперь наравне.