Помню...

Июльский дождь смывает пыль со шляха,
Звенит в колодце тонкое ведро,
А на пороге хаты, как добро,
Стоит бабуся в вышитой рубахе.
               С утра возилась, выпекая хлеб,
               Во чреве толстой и надёжной печи,
               Коров доила, фыркающих вечно,
               Вздыхающих, когда заходят в хлев.
И руки добрые седой Марии,
Пропахшие, как воском, молоком,
Меня качали ветром над Днепром
И белой поляницею кормили.
И этот хлебный запах поутру,
Когда проснёшься в белоснежной пене
Белья, и аромате терпком сена,
Рассыпанного летом на полу...
Высоких мальв прозрачные глаза
Заглядывали в чистые оконца,
И восходило над полями солнце,
А радость билась в сердце, как гроза,
До слёз, что гладко по щекам скользят...
До задыханья от нахлынувшего счастья,
От ощущения себя малейшей частью
Того, что даже называть нельзя...
                И ощущалось, словно Божья длань,
                А я - черта на этой нежной коже,
                Но я и Он почти одно и то же,
                Как тень походит на живую лань.
                И я несу в себе тот самый Свет -
                Фотоном, точным Жизни отраженьем.
                И смерти - нет, есть вечное рожденье
                На будущие сотни тысяч лет...