Перебор
Чей-то путь всегда блином на масленицу, сытный, с икрой зернистой и пускай печёт.
– Тот, бородатый, с южным колоритом, а свой ему. Идёт? Поддав плечом. Хотя, постой. А можно весь пощупать товар в лотке? Свобода выбирать...
– Минута.
Стать скупцом, занудой, глупым, но попрямей стезю суметь урвать...
У этой хлыст свистит над левым ухом, в той перспектива призрачный авось, там вариант предстать досрочно духом, ещё в одной... Короче мысли врозь и 60 отмеренных мгновений стекли песком, что ж буду при своих при прочих равных.
Нет без сожаления, а факт попытки на бумагу в стих.
Свидетельство о публикации №123070701796