***

С утра плетусь на кухню, по привычке
Поставить чайник. За окном хандра.
Куда-то вновь запропастились спички,
Лежали на плите ещё вчера.
Жизнь словно театр, выйду как на сцену.
Скрипит крыльцо. Стою, смотрю на мир.
Калоши на крыльце переодену.
Вдруг от чего-то вспомнился Шекспир.
Потом шуршу граблями в огороде,
Ещё успеть бы сделать то и то.
Земля озябла. Осень на исходе.
Почти не греет старое пальто.
Здесь было так тепло, когда звучали
Мотивы лета, звёздный август плыл.
А я с утра немного опечален,
Забыл стихи, что ночью сочинил.
Теперь латаю прерванные строчки,
Пытаясь вспомнить фразы и слова,
Как в эту осень поздние цветочки
Ещё пестреют.     Кругом голова.
Так и сквозит унынье и ненастье.
Сломались грабли, надо починить.
Лишь только мельком думаю о счастье,
А эта тема - "Быть или не быть",
Уже не прёт. К чему все эти сопли?
Ведь я не Гамлет, здесь не шапито.
Уже цветы какие-то посохли,
Пока цвели, не срезал их никто.

Вдруг, словно праздник, первые снежинки...
Мне слышатся иные голоса -
"Войди в покой, оставь свои ужимки".   
Снег повалил...     Каких-то полчаса
И мир исчез... Не гадано, не жданно.
Растаял, растворился в молоке
И всё, что было в мире так желанно,
Исчезло с ним.  Теперь в моей строке
Иная свежесть, лёгкая прохлада.
Земля во власти белой немоты.
Как хорошо, что ничего не надо.
Засыпал снег осенние цветы...