Городу

Бросишь камень, а он обернётся то бабочкой, то цветком. Хотя это город не сказок, скорее историй. В «сталинках» гулких водятся под потолком пауки, что плетут наши судьбы, с которыми спорить -  бесполезно почти. Этот город не любит года, он ещё молодой по российским не маленьким меркам. Ему снятся по рельсам стучащие поезда, и рабочих усталых весёлые пересменки. Ему помнится строили Ленинский - по двору, и сажали у «Горного» ели, как дым, голубые... И палатки, ветрами омытые на юру, цвета тёмной степи не оттаявшей, выстывшей были…

Ему века начало - жестокая колыбель, которой с любовью рука никогда не качала. Только пела казахская лютая злая метель, когда встал он из зыбки, за каменными плечами. Здесь когда-то стояла Станица - по ней и честь называться юному городу Магнитогорском. Его строили столькие, что и не перечесть… Небо низкое помнит табачный дымок попиросок, небо знает количество братских глубоких могил, имена и мечты тех, кто поднял цеха комбината. Это - Ванька Макарин, он сладкое шибко любил. Эта Маша Скворцова - художник большой строй бригады. Тут мальчишки Смоленщины, что от войны ушли, тут из Псковщины девочки - звали обеих Веры. Все имена и даты этой земли по магнитогорских улиц струятся венам. Их люди забыли, но памятлив камень стен, и в синь устремившие кроны свои деревья. И город стоит, как когда-то стояли те, кто строил его, и сердцем огромным верил.

1-6 июля 2023