Дорога из...

Скажи, любовь, какая сволочь
Придумала корявый мир,
Где от условий частокола
Сливаем время мы в сортир?

Где засыпать – без поцелуя,
Где возвращаться - не к тебе
Жить, словно на воде рисуя,
Где точно все не по себе,
Лишь предвкушенье тренируем,
А нежность шлём в небытие,
Где одиночество пирую,
Где нервы сходны тетиве.

Я не хочу, чтоб всё усталость
Убила в душах и в судьбе,
Пригоршней пепла чтобы стало
Все, что написано тебе.


Рецензии