Это роза, это сон
Всех, кто нас услышит,
Что летит со всех сторон
И на ухо дышит.
Что не может нас понять,
Может и не хочет.
Это трудно поменять
Тёмной тихой ночью.
*
Количество в искусстве ничего
И никогда по жизни не решает.
Здесь всё идёт от сердца своего.
А если не от сердца, то растает.
И больше уже нечему болеть,
Когда уже давно всё отболело
И можно просто долго сожалеть,
Что это не душа была, а тело.
Это роза, это сон
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123070602222
Свидетельство о публикации №123070602222
Рецензии