Это Врубеля рука.
Он врубил всё это,
Чтоб оставить на века
Мысли от поэта,
Что тот страшно бережёт
На душе в колодце,
Краски пакостные льёт,
Пока небо льётся.
*
Кто играет свою роль,
Кто-то наркоманит
И плюёт на страх, на боль,
Сердце своё ранит.
Хочет жить не меньше тех,
Что всех убивают
И, не получив успех,
Врёт,
Людей марает.
Это Врубеля рука
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123070602150
Свидетельство о публикации №123070602150
Рецензии