Заметки дилетанта о живописи

На мольбер поставлена рама с холстом.
Наконец-то Что? Протест и вопрошание.
Обязательно постучится в двери глянец.
Ведущий в себе кромешность снобизма и неведения.
Для чего тебе это? - промелькнул заряд нейрона.
Да... Ты решил. И решил твёрдо - возделать новую, и чужую тебе целину.
...Но освоить её, ты не готов. (Не готов?)
Не потому что не хватает решительности. А просто не готов.
Но это уже силовой вопрос творчества.
Вопросы без ответов. Но это пока...
Подумал я себе.

Вот и краски в новой коробке... Прокралось мимолетное, что ими пользоваться Нельзя (ты купил их -
и дело с концом - Эго довольно).
Но нет. Открываешь этот тюбик.
Контейнеры чувств с затейливыми названиями: Сиена-Охра-Кадмий-Умбра. Что это? Землисто-индустриальная квитэссенция
Искусства?
Свободное возлияние чуждого на умы обывателей, претендующих ставить Вопросы?

Чтож...
Дознательно подносишь к носу, и пытаешься наполниться (или хотя бы вдохнуть) хоть чуть-чуть, этим слащавым миром: когда-то непонятых, но кем-то защищённых... И снова никем.

В углах материи блестит неведомый лампе, маслянистый чёрный цвет.
Он ждёт...
Бликом, запахом и верой.
Значит нужно снова Верить. В Это.
Наносишь снова, и снова...
Мысль "Зачем" отпала сама по себе,
но не чувство, ищущее Откровения.

Это новейшее, и пришедшее Знание, сталкивается с полным Незнанием того, что происходит по сути в "мире твоей живописи," - как перед моим глазами, вдруг наплывают с двух сторон холста, чернеющие потоки лавы...
Они сталкиваются, образуя пепелище, причудливый грязный бальзамит;
и всё горит клубами чёрного саженного дыма. Он вздымается вверх, ублажая хлопок, спонтанными и неровными объёмами, крикливо окружая токсичностью (Своей ли?) - горю уже,
я сам, - от новизны непонятой,
но усмотренной  эстетично. И сейчас.