У костра

Нашей молодости посвящаю...

Подмосковная опушка,
Диссидентский променад,
Где не действует прослушка -
Все, как сорок лет назад.

Ностальгический бомжатник,
Закопченные очки,
Здравствуй, дед-шестидесятник,
Век живущий, вопреки

В Лету канувшим эпохам,
В Бозе сгинувшим царям,
Сквозь такую суматоху
Ты прошел и в меру пьян!

С запрещенного Живаго,
Через оттепель в застой,
Перестроечная сага
И заслуженный покой.

Вновь мольбы убогих гумен
Подминает пафос, лжив,
Даже Евтушенко умер,
Ну а ты - зачем-то жив!

В костерке, как понарошку,
С пионерскою игрой
Запекаешь ты картошку
В свой, бессрочный выходной.

В газетенке буквы слиплись
И бормочешь ты, чудак:
"Мы мечтали... мы ошиблись,
Все пошло совсем не так."

Мы сидим, под нами тара
И в лицо летит искра,
Поседелая гитара
Прикорнула у костра.

Толстым чокнешься стаканом,
Исповедуясь в грехах:
"За неведомым туманом
Мы спешили в поездах"

"А в итоге - бедность, старость,
Коммуналка и война,
Ты бери вон ту, осталась,
И плесни еще вина". 

Июль 2023.