Как же трудно всегда начинаться
с первой строчки, с пустого листа.
Это будто с коленей подняться,
А потом научиться летать...
Вот и ладишь ты к строчечке строчку,
Пусть и скуден обыденный слог,
И слова-то просты, между прочим:
Май, суббота, слоёный пирог.
И просвеченный солнцем букетик
Из какой-нибудь сорной травы.
Но с ним день неожиданно светел,
Будто кто-то плеснул синевы.
Вот и неба кусочек в строке-то:
Разве мало в начале пути?
То, что дальше, и названо – лето,
Как начнётся, так с ним и лети!
27.05.23
Субботнее
© Copyright: Галия Осень, 2023
Свидетельство о публикации №123070505883
Свидетельство о публикации №123070505883
Рецензии