книги мои не дописаны

Книги мои не дописаны,
Буквы мои стали числами,
Вновь далеки твои губы,
Вновь все знакомые грубы.

Песни мои все неспетые,
Как колготки на тело надетые,
Снять бы, кинуть бы их пред тобой...
Каждый день - это новый бой.

Да плохая я, да аморальная.
Как крапленая карта игральная.
Я забыла, забила, простила…
Все равно. За тебя б я убила.


Рецензии