Сон

Я выхожу за ограду поместья в холодное зеленое утро. Свежий морозный воздух заполняет мои лёгкие. Иглы хвои укрыты мелкими каплями ночного проливного дождя.
Я давно не бывал в городе: так мил стал мне старинный особняк моей семьи. Местные относятся ко мне радушно: моя фамилия вызывает у них добрые воспоминания.
Я бросил  университет. И теперь провожу свои дни в окружении дикой природы и старика ( так я называю особняк ). Он старомоден, полон историй и не отличается фешенебельностью убранства, отчего мне в нем уютнее сильнее, чем где-либо. Он богат на комнаты, фотографии, занятные вещицы, сохранившие моменты жизни предыдущих поколений. Но особенно в нем много полок с книгами, заботливо расставленными в стройные ряды. Одно из моих любимых воспоминаний из детства как раз и связано с ними. Я был совсем мал и только пробудился от сна, в котором играл с деревянной лошадкой. Мне не хотелось быть одному и я вышел в гостиную, где заметил маму, ласково протирающую обложки книг. Одно из немногого, что все ещё греет мне душу : мама перечитывает названия книг, ее золотые кудри жизнерадостно играют с солнечными лучами. Вот мама замечает меня, и ее молодое доброе лицо озаряется потоком света из соседней комнаты и радостной улыбкой. Я чувствовал себя самым любимым ребенком. Но мое беззаботное счастье не продлилось так долго, как мне бы того хотелось. Мама никогда не отличалась крепким здоровьем.
Словно шелест полупрозрачных крыльев пронёсся предо мной, и образы прошедших лет растворились, когда моим глазам открылся вид на каменистый пляж. Ледяная вода резко двигалась под порывами властного ветра. Обмерзшими пальцами я стёр с лица слёзы. Не сейчас.
Я будто застыл - казалось мне. Время остановилось, замер и я.
Когда-то на этом склоне мы с дедушкой обсуждали важность личной философии для каждого человека и то, как ее обрести. Но время не советуется с нами и свободнее всех живет свою жизнь. И вот я, восемнадцатилетний, стою на месте, где раньше цвёл куст Спиреи « Ванги », как я его называл, а сейчас, кроме пожелтевшей редкой травы нет ничего.
Пейзаж в бледных оттенках в паре с заунывной песнью ветра не обещают доброго состояния духа, поэтому мне следует вернуться домой. Простое касание к холодной кованной калитке легко бы отворило ларец воспоминаний, что призрачными миражами явились бы перед моим внутренним взором, но я держу себя в руках.
Тёплый запах дерева, трав и корицы. Я дома. На уютной кухне, словно из иллюстраций к «Хоббиту», я завариваю чай с шиповником. В 7 лет он казался мне жуткой гадостью, а сейчас я не успеваю им запасаться. За деревянными рамами окон зеленеет сад. Будучи маленьким, я упорно искал в нём фейри и гномов. И пусть не увидел своими глазами ни тех, ни других, верить в них не бросил. На широком коричневом столе уже неделю лежат книги о мифических существах Англии, Шотландии и Ирландии, личные заметки и мои детские альбомы с рисунками, заботливо сохранённые бабушкой. В них я когда-то увлечённо изображал различные виды Драконов, Мантикору, Пегаса, Василиска и строение хвоста русалок.