Прованские пленэры

Н2О по небу скорым поездом...
Муж читал Ахматову про "Сор"...
Кто-то вспомнил, как болел он ковидом,
Кто-то с Короленковым вел спор...

Странная компания устроилась
Под миндальным облаком, в тени.
Композиция опять не клеилась,
Не хотели слушаться мазки.

Ветер опрокидывал этюдники,
А на лоб присел коварный пчел.
Улыбался с неба вечный Строганов,
Радуясь, как Слава всех нас свел.

Здесь, в Провансе на полях с лавандой,
Что душила запахами снов.
Мы писали чужестранной бандой
Маслом на холстах, без лишних слов.

Мы писали полосы лаванды,
Горы, убегающие вдаль...
И дорогу цвета бледно-серого
С тенью, что отбрасывал миндаль.

Мы писали женщину с вязанием
В синем, в шляпе, словно, у Моне!
Терракоту маленького здания
В голубой воздушной пелене...

Мы писали страстное стремление
К совершенству, хоть и не достичь,
Выводя из душ свое томление
На холсты, чтоб вечное постичь.