Я зарыдал в салоне

Я зарыдал в салоне.
Заплакал, но тихо, без писка.
Сам не пойму от чего ли.
Летим. А небо всё чисто.

Облака в красном зареве тонут,
Красный, синий, бело-желтый сплелись.
Силуэтами родины воют.
Услаждая её каприз:

Показать мне все то, что я знаю.
Что, возможно, не особо ценил.
Что Россия? Леса да поля лишь,
Безразличность естественных сил.

«Возвращаюсь на родину!» - знаешь,
Я себе чувство это не так представлял.
Скребут кошки, ноет душонка.
«Прилетел я на радость всем вам!»

Вроде люди… Но как то противны.
Вроде русская речь… Но зачем?
Вроде много, но все единичны,
Одиноки. Их не видно совсем.

Признаю, возможно, я под аффектом -
Смена климата, стран, городов.
Но вот воет тоска вокруг сердца,
И мне страшно. Не к тому был я готов.

Я зарыдал в салоне.
Самолет Владикавказ-Москва.
«Притворюсь ка я спящим!» И вроде
Маскирую больного взгляда глаза.

Кто же плачет в салоне, в полете?
Дети малые могут реветь.
Но представь, каким шоком накроет,
Коль бородатый мужик начнёт «тлеть».

Вот пытаюсь отвлечься, «заюзать»
Эту боль, чтобы стих написать.
Помогает. Но мыслей мильоны,
На лист сий их пытаюсь унять.

Я составил список заметок,
«Цель поездки?» - я там заключил.
Пунктов много. Держусь за объём их.
«А что если важный я всё ж пропустил?»

«А вдруг всё успеть не придется?»
«А вдруг омертвит дух страна?»
Изо всех сил гоню эти мысли,
А потом: «вдруг не ответит Она?»

Я принял, что это возможно.
И что мой мир не зациклен на ней.
Но ****ец! Как же все это сложно!
Меча Дамоклова нависшая тень.

Я зарыдал салоне.
Но не вслух, а в сердцах, про себя.
Все спокойно… Летим как бы… Вроде…
Я не хочу полет без конца.