Блюз перед Русским музеем

Пробую решить нерешаемую задачу –
Рассказать о пропетой строке,
А может ее половине, а может и слове одном,
А может и вовсе без слова,
Короткой музыкальной фразе,
А может ее половине,
Застрявшей в моей голове
Как осколок стекла в ладони,
Который не поддается удалению,
И побаливает легко и даже пикантно
При легком прикосновении.
Много лет назад, в одной из прошлых жизней,
В летний солнечный выходной мы гуляли у Русского музея.
В небольшом садике, что между решеткой и входом был джазовый концерт.
Было многолюдно – то ли от редкого в Питере солнца,
То ли от джаза с высоко поставленной сцены.
Ведущий (Фейертаг или Голощекин?)
Представил немолодую белую американскую певицу.
Ее голову опоясывала тонкая голубая лента с маленьким красным цветком
(А может кокетливая шляпка?)
Она запела грустный блюз.
Голос ее был глубок и спокоен.
И вдруг прозвучала эта музыкальная фраза.
Нет, это не было сальто-мортале,
Не диссонанс, режущий ухо,
Не эффектный пассаж, от которого переглядываются и щелкают языком.
Почти уверен, что никто не обратил на нее внимание,
Но она застряла в моей голове навсегда.
Это был звук в виде мягкой дуги –
Медленно и неотвратимо испаряющейся любви.

2023-07-03