Всё чаще задаю себе вопрос:
"Зачем мне дар поэта свыше дан?
Прожив полвека, до седых волос,
Веду себя, как истинный болван!
Не сплю ночами, всё пишу стихи
И вроде бы не так уж и плохи.
Вот только жаль, никто их не читает,
Никто меня, увы не понимает...
Тогда зачем писать и для кого?
Кто даст на это мне прямой ответ?
Да и писать уже желанья нет,
Когда не реагирует никто..."
В раздумьях горькой я налью стакан,
Чтобы прогнать из головы те мысли прочь.
Но не заткнуть поэзии фонтан
И ждёт меня моя подруга ночь...
Вновь буду душу рвать я до утра,
Вытаскивая всю правду из нутра.
И как натянутые струны нервы
Мне исполняют нудно песни жертвы...
Забросить бы перо своё к чертям,
Куда-нибудь подальше, в сорняки.
Только боюсь: помру я от тоски,
Сожрёт меня живьём моя печаль...
Депрессия поэта
© Copyright: Юрий Чапаев 3, 2023
Свидетельство о публикации №123070305377
Свидетельство о публикации №123070305377
Рецензии