Безвременье, средневековье…
Молитва срывается с губ.
Ристалище залито кровью.
На трупе покоится труп.
Как струны, натянуты нервы,
А сердце пронизано льдом.
На улице век двадцать первый,
Но верится в это с трудом.
Противник весь день атакует.
Мы гасим атаки огнём.
Один лишь антихрист ликует,
Да стая валькирий при нём.
В полях, нашим «градом» изрытых,
Пасьянс, не понятный уму:
Враг не забирает убитых!
Хоть мы не мешаем ему.
Укропы, вы что, в самом деле!?
Ужель вам «двухсотый» - не брат?!
Атаки идут три недели!
Там сотни убитых солдат!
Нацисты глядят равнодушно
Поверх обречённых голов:
«Пусть русские мрут от удушья
И смрада погибших хохлов.»
22.50 30.06.2023
Средневековье
© Copyright: Константин Фролов-Крымский, 2023
Свидетельство о публикации №123063007459
Свидетельство о публикации №123063007459
Рецензии
Грустно. А ведь там и нормальных украинских парней много. Просто загнанных в окопы.
Богатырев Сергей 22.07.2023 10:53 • Заявить о нарушении
Богатырев Сергей 22.07.2023 10:53 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.