мелодия сверчка

Когда всё Стихает в ночи́, Сверчок Сверчит у печи.
Шлёт за Сигналом Сигнал, выставив к небу антенны…
А может быть, ищут Сверчки разумную жизнь во вселенной?
И летит Сверчиный запрос до Самых высоких звёзд:
— СвеРРРчки! Отвечайте, СвеРРРчки! —
в эфире одни щелчки…
— СвеРРРчки! ГовоРРРит СвеРРРчок! —
но нет на Сигналы ответа…
Звёзды ли далеки, или другие Сверчки
не живут на Соседних планетах?
И мне не Спалось в ночи́.
Я встал. Подошёл к печи.
Сказал ему: ЗДРАВСТВУЙ, СВЕРЧОК! —
а он замолчал... дурачок…
(Андрей Усачёв)


 
На дворе сгустилась мгла, стало тихо и прохладно,
я в шезлонге разлеглась, от хлопот устав изрядно.
На крыльце фонарь горит, — мотыльки о раму бьются,
светлячки, как янтари, мне мая́чат средь настурций.

В западне хмельной истомы я обмякла, словно куль,
сквозь блаженство полудрёмы кто-то песню затянул, –
был напев лирично-чу́дным, будто плакал менестрель...
Колыхался зыбким студнем колченогий стул-постель.

Я в идиллии укромной погрузилась в странный сон, —
моё сердце, как приёмник, бьётся с песней в унисон!
С той мелодией умильной исчезает липкий страх, –
быт становится стабильным — не в заботах... а в цветах.

Там танцуют в небе птицы средь пушистых облаков!
Мчатся к свету колесницы между призрачных миров,
и в гармонии Вселенской слиты люди с КРАСОТОЙ, —
не по воле духовенства, а в Единстве с Простотой...

Ах, скрипач! Душевный, лунный — с крыльями звенящих струн,
как же скрасил ночь июня твой божественный ноктюрн!
Песня спелась... и — молчо́к... тут же вписан стих в тетрадку,
как рассказ, — о чём сверчок напевал мне дробно-сладко.





Post scriptum:
Евгений Евтушенко "Нет лет"

«Нет
лет…» —
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися́ на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый —
крохотный зелёненький поэт.

«Нет
лет…» —
вот что звенит,
как будто при́горшня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.

Нет
лет.
Мы все,
впадая сду́ру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь,
когда она — самозапрет?
Копни́ любого старика
и в нём найдешь озорника,
а женщины немолодые —
всё это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.

Нет
лет.
Есть только чу́дные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколе́нийность —
вот гениев секрет.
Уро́нен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не вы́дула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
ни постареть.

Нет
лет.
А как нам быть,
негениальным,
но всё-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,—
это гении!

Нет
лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига —
полстолетия.
Полю́бите —
не постареете —
вот всех зелёненьких кузнечиков совет.
Есть
весть,
и не плохая, а блага́я,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцве́сть.

Нет
лет.
Не сплю,
хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
«Нет
лет…
нет
лет…»