Спи, тишина...

Мальчик мой, захлебнулось в гортани слово.
Мальчик мой, как-то вышедший из живого
и прилёгший внезапно на смерти сырую кожу.
Ой, да что же слезами я горе множу…

Выседелись виски одночасьем этим.
Где же бывает бог, коль ребёнком метим
мы ростовые могилы печальной доли?
Соли на раны! Побольше на раны соли,

чтоб не утихло безумье ни на минутку!
Что же я буду собою теперь пеленати?
Жутко непроизносимое сказать, жутко,
будто бы сложно вам мимо детей стреляти…

Слепнут глаза – им бы вовсе не видеть мира.
Падает сын, словно кукла дрянного тира,
странного, проклятого землёй балагана…
Что ж не меня, а не принявшего изъяна?

Крошки из рук достаются спесивым птахам…
Больше не мать, но идущая вспять по плахам
недоживая, безжизненная пустыня:
сынушко, сынку, сыночек, сынуля, сыня,

мальчик мой, воин, дитя, плоть от бренной плоти…
Звёзды глядят на беду мою, словно в воду,
ты отслужил моё счастье в своей пехоте,
вырвавшись в летнее небо искать свободу.

Спи, тишина, да не пой обо мне - не надо...
Спи, тишина, уплывающим вдаль из ада,
через безумием взорванные овраги,
на корабле из газетной седой бумаги...

22 ч.34 мин.    25.06.2023 года