Я никогда не видел голубого неба
Стоя в степи на выжженной земле.
Я никогда не слышал шелест леса
В субботу, да на волжской высоте.
Я - юноша, родившийся в столице,
Я три процента от большой страны.
Здесь смотрят выходные по таблице,
Здесь нет ни совести, ни чести, ни вины.
Мне кажется - я что-то упускаю,
Что это нечто утекает, как вода.
Я нынче дома, но я дом не ощущаю,
Как будто не было и дома никогда.
Не прозевал ли я в столичной жизни
Ту тишь дорог в часы перед закатом?
Не упустил ли я в автомобильной тризне
Слепое счастье в домике покатом?
Мне слово Родина не выжжено под сердцем,
Березка под окном не кажется родной.
Провинциальные, счастливые ребята
Вы ваше счастье всюду носите с собой.
И вот смотрю я с высоты на город дикий.
Мой город ночью тихо оскаляет пасть.
В ночи, как Люцифер он, многоликий...
Как страшно в этом городе пропасть.
Провинция
© Copyright: Пётр Игнатеевский, 2023
Свидетельство о публикации №123062901615
Свидетельство о публикации №123062901615
Рецензии
Здравствуйте Пётр. Прочёл ваше стихотворение и вспомнил,
что есть у меня эта тема недавно опубликованная в стихе под названием
< Диалог города с деревней >. Будет возможность, загляните.
Желаю Вам ровной творческой дороги...
Удачи!
Павел Тумасов 03.07.2023 05:36 • Заявить о нарушении
что есть у меня эта тема недавно опубликованная в стихе под названием
< Диалог города с деревней >. Будет возможность, загляните.
Желаю Вам ровной творческой дороги...
Удачи!
Павел Тумасов 03.07.2023 05:36 • Заявить о нарушении