К отъезду

                Я не поэт, Ефим Кациров,
                Но вот строка у ПАСТЕРНАКА, -
                «Быть знаменитым некрасиво...»
                Меня подвигнула, однако.

Какое счастье, - я бездарен
И знаменитым не бывал,
Но я  Фортуне благодарен
За всё, что мне Господь послал.

Я скромно жил в своей Отчизне,
Чего-то ждал, как весь народ,
Любил театр свой больше жизни,
А он меня – наоборот.

Не весь. Лишь каверзные душки.
Но я не враждовал ни с кем,
А сочинял стишки. Как Пушкин,
Легко держа перо в руке.

К тому же – в правой, как и он.
А в остальном у нас различье:
Писал гусиным он пером.
Я – металлическим химичу.

Он гений, редкостное диво,
Я – лицедей, живу шутя.
Он – африканского разлива,
Я – приднепровщины дитя.

Его травил мирок коварный,
Плодя терзаний череду.
Меня... нет, лучше слыть бездарным
И не вертеться на виду...

Но как актеру – без  успеха?               
Без сцены? Зрительского смеха?               
Всё реже твой спектакль-утеха,               
А боль твоя – иным потеха.               

Есть край терпенью человека.               
Рванулся я, как тень абрека,               
И только трепетное эхо               
Рыдало горестно –  У-е-х-а-л !!!   

Январь 2003

P.  S.    Через девять лет, однако,
Мне вернуться довелось,
И того же ПАСТЕРНАКА
Строки вспоминать пришлось.
Силу подлости и злобы
Дух Добра не одолел.
Омерзительные снобы
Продолжают беспредел.   

10 августа 2007