Просят многие

Просят многие,  что б  объяснила  только:
Как же  появляются  стихи?
Знаете, а хлеб поэта  горький.
День  и  ночь  его  без  устали  пеки.
Как  они  родятся,  я  не  знаю.
И  как  пишутся,  то  неизвестно  мне.
Вдруг,  как  ветер  быстрый  прилетают
И,  как сон  под  утро,  исчезают.
Иногда со  словом  я  играю,
Как  с  котенком,  радуясь  игре.
Иногда,  хоть  рядом,  не  поймаю.
Только  время  попусту  теряю.
То  проходят  дни,  недели,  годы,
Чтоб  довольна  стала  я  собой.
То,  вдруг  вдохновенье  озаряет
И  я  сразу  « чисто»  сочиняю.
То  над  рифмой  проливаю  слезы—
Беспокоит,  как  зубная  боль.
И  слова  с  трудом  я  подбираю,
И  себя,  бездарную,  ругаю.
Слово  улетит--  и  не  поймаешь.
Днем  с  огнем  его  потом  ищи.
Мысли  разлетаются,  как  стая,
Я  порой  их  долго  собираю.
Вдруг  засветит  день  на  небосклоне,
Путаницам--  тучам  нет  следа.
И  стихи  бегут,  не  отдыхая,
Я  едва  за  ними  поспеваю.
А  бывает,  что,  когда  читаю
Полностью  готовые  стихи
Все  меня  в  них  просто  раздражает!
И  без  жалости  я  их  уничтожаю.
Наконец,  намучась,  крикну  в злобе:
 « Сочинять  не  буду  ни-ког-да!»
Все  же  чья-то  сила  не  пускает
И  трудиться  снова  заставляет.
Думаю,  что  неизвестный  кто-то,
А  не  я  диктует  мне  стихи.
Может  это  ангел  там,  высоко,
Посылает  мысли  мне  свои?
Существуя  в  параллельном  мире
И  касаясь  крыльями  земли
Этот  добрый  вестник  Божьей  воли
Открывает  истины  стези.
Если  честно:  не  поэт  я  все  же.
Не  училась  я  писать  стихи.
Все,  что  получилось—чудо  Божье.
А,  попробуй,  чудо  объясни?!