*
Влетаешь в сон с измученных страниц
лиловым мотыльком – приманкой пламя.
Волос коснулся, бледных губ, ресниц —
герой моей же вечной мелодрамы,
написанной не прозой, а в стихах,
высокой встречной нотою звучащих...
На разных мы с тобой материках,
меж ними линия тоски щемящей.
Три тысячи непроходимых миль
я пробегаю мыслью обречённой,
взрывая твой невозмутимый штиль,
молчанием суровым огранённый.
Замешивая в полночь краски сна,
тебя рисую светлой полутенью...
Луны над садом вздрогнула блесна —
ты где-то здесь... но скоро пробужденье...
Мотылёк...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123062703277
Свидетельство о публикации №123062703277
Рецензии