И стих твой стих, стихает и стихия, и вот уже в который раз я из венков сонетов извлекаю лучи твои печальных глаз.
Что здесь? И прерии и волны, их гребни мировой тоски, и чувств желанных неиспиты томны, ещё листки, опять листки.
Поэты, лица вне пейзажа, украткой дрожью без строки на дно влекомые поклажей… О господи, какие пустяки.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.