Стою на перекрёстке под дождём,
— кажется, что в центре мира, —
забытый Богом
и вождём,
сломавший об колено лиру.
Вокруг — сгущается пространство.
Мгновения ломаются, — как спицы.
Я против государя
и
повстанца, —
я против человека, в принципе.
Текут воспоминания в ливнёвки.
Асфальт — блестит рекламными огнями
и
жрёт
мои кроссовки,
гудя
запретными словами.
В кармане — пусто.
Пусто — в голове.
Но что такое пустота?
Самое реальное искусство,
самый ветхий и святой завет.
Несу в себе сто тысяч трупов,
которые когда-то были «Я».
И рот мой,
— нет, —
уже не рупор,
но
геенна огненная.
Ожидая вечно катастроф,
я почему-то вижу
лишь цветенье.
Я — пёс-пастух,
сожравший всех коров.
Я — созданье
самоистребления.
Стою на перекрёстке под дождём...
© Copyright: Арсений Ярмадов, 2023
Свидетельство о публикации №123062504277
Свидетельство о публикации №123062504277
Рецензии