Судьба одна, потом другая,
И принимала кто цветы
Порой, об этом не узнаем,
Мы в этот миг, миг простоты.
Порою осенью не знаешь,
Кого и летом привечаешь,
Про финский нож ещё молчок, - -
Не знай о нём, как дурачок,
Моментом истины грядущим.
И будет утро, будет день,
Спина заноет, срублен пень,
До сердца ножик болью сущей
Дойдёт от раненой спины ,
Без деревца былой весны.
Судьба одна, потом другая...
© Copyright: Игорь Вячеславович Топоров, 2023
Свидетельство о публикации №123062501414
Свидетельство о публикации №123062501414
Рецензии
