Как много сборников печатаем мы сами...
А что в них пыль незвучная имён.
Таланту надо чтоб его признали,
Но в сборник попадёт навряд ли он.
И рифм без смысла голос замирая,
На ставится бессмысленный поэт.
А мы живём рассветом и до мая,
В душе не гаснет нашей Божий свет.
Одежд франтовых с понтом,мы не носим,
И серых будней шьем веретено.
А если спросят время-скажем Осень...
И от тоски спасенье лишь вино.
Непризнанный поэт
© Copyright: Наталия Филюкова, 2023
Свидетельство о публикации №123062406470
Свидетельство о публикации №123062406470
Рецензии