В Аду опустело – все бесы в полях,
Смотрящим несмело внушают свой страх!
Им страшно, что снова отправятся в Ад,
Где боль – как основа, где Души горят…
И хочется каждому Ангелом быть –
По неба простору безоблачно плыть!..
Но нет, бесам трудно с собой совладать
И боль, что терзает, готовы отдать…
Стрелку, что – убийца, пусть даже и прав,
Как только коснётся спиною он трав…
Как только поникнет пробитой главой…
Как только он станет самим лишь собой!
И встанет пред Богом, что спросит его:
«Почто убивал ты Творенье моё?
Почто, не родивши, ты жизнь отнимал,
Как бес, что лишь горе и боль создавал!»…
Он спросит!..
© Copyright: Пушкина Галина, 2023
Свидетельство о публикации №123062400634
Свидетельство о публикации №123062400634
Рецензии