Про детство...

Много я по Союзу поездил,
Видел Ригу, Москву, Ленинград,
Но всегда вспоминал, где бы ни был,
Город Горький, родимый мой град,
А родился и рос я на Волге,
Бегал в школу, девчонок любил,
Чуть подрос и уехал надолго,
Место жительства я изменил.

А увёз меня милый батяня,
Перевёз всю семью в Магадан,
Город юности, город ГУЛАГа
Поневоле родимым мне стал,
Мой отец человек был неглупый,
Но упёртый и это всерьёз,
И его не любило начальство,
Не решался квартирный вопрос.

Проживали семьёй по баракам,
Там где ссыльные люди живут,
Вор, бандит, полицай, спекулянтка,
Был такой мой общения круг,
Но в бараке мы весело жили,
Полицай на гармошке играл,
Спекулянтка плясала, мы пели,
А отец на них вечно ворчал.

Угрожали за это батяне,
Но батяня был смел, не дрожал,
Не боялся врагов он народа,
Но топор наготове держал,
Так и жили, страдали и пели,
Веселились, когда повод был,
Дети разных народов и веры,
В одну кучу барак нас сплотил.

Всё прошло… , умер Стас полицейский,
Не дождавшись свободы Литвы,
Вор с бандитом куда-то пропали,
Спекулянтка вернулась в СумЫ,
Мы разъехались, взрослыми стали,
Наш барак был снесён и разбит,
Бате новую комнату дали,
Магадан эту память хранит.