В.А.Д.
Жизнь с дырой посреди — как-никак тяжела.
А ещё, когда лоб раскалён добела.
А ещё, когда кости под ветром хрустят.
А ещё, когда дети, отчаясь, не спят
где-то там, вдалеке. Не утрёшь им со лба
эти капельки пота, которых едва
ты б коснулась, и сон благодатный проник,
а не слепо- и глухо-отчаянный крик
в тишине тёмной ночи, в безвестном краю.
Это гложет и точит свободу твою.
Принимаешь судьбу как игру одного,
где лишь ты и дыра, и вокруг ничего.
Никого, кто бы пробкой прореху закрыл
и всемирным потопом по свету пустил
твой ковчег, вырывая тебя у судьбы.
Ты бы вынула пробку у самой Трубы
не сегодня, не завтра, лет двадцать назад.
Там подросшие дети идут в зоосад,
там легко и спокойно за всех четверых,
там обыденность будней — совсем не надрыв.
22.06.2023
P.S. Тут везде вместо «ты» должно быть «вы», но стихи — не самые послушные дети.
Диалогическое
© Copyright: Аада Николаус, 2023
Свидетельство о публикации №123062300140
Свидетельство о публикации №123062300140
Рецензии