Да, она обнажена,
Но ведь всё красиво
Не надежда, не жена,
Ни сирень, ни слива.
Эти светлые тона
Скоро потускнеют.
Ну и чья же в том вина?
Где искать злодеев?
*
Она ни в чём не виновата.
А так ли это?
Где поэт,
Что жизнь не представлял без блата
В каких-то тридцать с лишним лет
И обижаться вроде нечем,
Приравнен к генералам был.
Но путь поэта безконечен,
Он безконечности служил.
Да, она обнажена
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123062301151
Свидетельство о публикации №123062301151
Рецензии