* * *
Даже во сне я слышу скрипучие крики,
хриплые, хлюпающие, словно кто-то полощет горло
и пытается говорить при этом.
Чьи имена написаны в мёртвой книге?
Наши с тобой. Человек – ни фига не гордо,
вот – снова кричат – слышишь?.. я не с «приветом».
А ещё – слушай... – поёт кто-то...
или ветры начинают борзеть.
Согрей мне ладони, они задохнулись от холода,
ими всю ночь я лепила из снега смерть
с белым слоновьим огромным хоботом.
Но она молчала, и я колотила её,
ногами расшвыривала её сугробы:
– Пой, кричи! Докажи мне, что всё – враньё,
и в тебе есть жизнь наивысшей пробы!
Но она лежала, завалившись куда-то набок,
как ребёнок, колени поджав к животу,
снег падал мягок, снег падал сладок
в тишину, мерцание, в пустоту.
Снег падал
© Copyright: Берёзкина Любовь, 2023
Свидетельство о публикации №123062202980
Свидетельство о публикации №123062202980
Рецензии