Мы с тобой уже не разделим
ни судьбы, ни краюхи хлеба.
И в одну мечту не поверим,
не коснёмся руками неба.
И сердца, что были так близко,
бьются где-то врозь с гулким эхом.
Не про нас роман был написан,
не о нас слагали поэты.
Проживая день по привычке,
день без счастья, со светлой грустью,
мы уже не мечтаем о личном,
только как-то в душе стало пусто.
Не про нас роман был написан
© Copyright: Ирина Трубецкая, 2023
Свидетельство о публикации №123062201307
Свидетельство о публикации №123062201307
Рецензии