Скрипнет дверь, чуть раздвигая тьму;
у крыльца, почти что в дом уткнувшись,
словно бы боясь спугнуть себя саму,
тишина стоит не шелохнувшись.
Столько прожито, а всё не разберёшь,
где изнанка жизни, где личина,
и которая правдивей в сердце дрожь –
от любви или от всякой чертовщины.
Долгий опыт не всегда, видать, к добру,
и от многих знаний мало толку,
коль в сосновом не признать бору
каждую в отдельности иголку.
Видно, жить нам вовсе не с руки,
как деревья, что от старости не гнутся,
и уж если от морщин пошли круги,
вскоре над тобой они сомкнутся.
У чужой судьбы не взять взаймы.
А возьмёшь – расплатишься своею.
И уж если зарекаться от зимы,
то тогда уж и от лета вместе с нею.
Столько прожито… а всё – один ответ
(пусть вопросов накопилось до озноба):
хоть полсвета обойди, а краше нет,
да и преданней чем жизнь зазнобы.
Скрипнет дверь, чуть раздвигая тьму
© Copyright: Евгений Вьюжный, 2023
Свидетельство о публикации №123062004928
Свидетельство о публикации №123062004928
Рецензии