Тёплый ветер прошёл по листве,
Уронил росы в заросли трав…
Сеть морщинок на бледном челе
Не скрывает насмешливый нрав,
И у глаз, что на небо глядят,
Где плывут в синеве облака…
К горизонту, толкаясь, спешат,
Укрывая от солнца слегка
Море маков! Как шёлк, лепестки
Ветер гонит кровавой волной
Вдоль по полю у хладной реки,
Где мы пали, товарищ, с тобой…
Ты убит пулей, жгучей, в висок;
Я поймал её сердцем, поди ж!..
И глядим мы с тобой на восток,
Где шумит «Отходную» камыш;
А за ним – зелен холм над рекой,
Над холмом – остов от куполов…
Мы смеялись над Смертью с тобой!
Нас укрыл алых маков покров…
Капли крови – почти лепестки;
Росы – будто бы слёзы меж трав...
А ведь только что шли вдоль реки,
Я бранил твой насмешливый нрав.
Море маков...
© Copyright: Пушкина Галина, 2023
Свидетельство о публикации №123062004344
Свидетельство о публикации №123062004344
Рецензии