Утренние мысли

Раннее утро пришло
И не спится мне.
И солнце взошло,
А я ещё не был во сне.

Утолить жажду хочу –
Расписать мысли в стихах.
С точки на точку скачу –
Вот в таких я делах.

И не важно, что пишу,
И не важна мне тема.
Я просто в кровати лежу –
Вот и вся дилемма.

Дилемма эта проста:
Спасть сейчас или позже.
Жаль, нету у меня кота,
Может он мне уснуть поможет?

Да нет, вряд ли кот
Сможет мне помочь.
А то ещё постель порвёт,
Да и прошла уж ночь.

Остаётся мысли
Рифмовать свои.
И уж в этом смысле
Придётся напоить...

Но ведь спросишь ты:
"Ты кого поить собрался?".
Демона внутри души,
Что кружит с рифмой в вальсе.

Он покоя мне не даст,
Пока я всё не напишу.
Ему на размеры класть,
Но может задуматься по ритму...

Что-то не очень стало
Гладко выходить.
Куда-то всё пропало,
Но возможно надо покрутить...

Впрочем, я продолжу,
Ведь всё равно пишу.
А если станет сложно,
Отложу и потом приду.

Хотя то уже будет
Совсем не то.
А может позабудет –
Ну и что?

И спросишь опять:
"Кто позабудет-то?".
И придётся написать:
"Автор" – кто ж ещё?

Хм, складно вроде,
Поэтому продолжим.
Поговорим о погоде
Или солнце жёлтом?

Хм, оставлю на потом,
Отложу я телефон.
В сон так тянет, что будто в нём,
А останется только фон.

И вот снова я
Возьмусь писать.
Вдохновение меня
Заставляет сочинять.

Что же делать? –
Я пишу строфу за строфой.
Даже на глаголы рифмовать
Не стесняюсь я порой.

И вроде смысла нет,
Как может показаться.
Но пролить стоит свет,
Чего уж тут стесняться?

Дело в том, что на самом деле
Легко это очень всё писать.
И вот так, лёжа на постели
Просто брать и рифмовать.

И не стесняться рифмы,
Какой бы она ни была.
Главное, чтобы было немного ритма –
Вот и все дела.

И вот так вот это
Получается само.
И у музыканта и поэта
На бумаге какое-то письмо.

У одного – ноты,
У другого – строфы.
Души прекрасные полёты,
Словно прогулка в Петергофе.

Писать это можно долго,
Да хоть всю жизнь так.
Да хоть длиннее Волги
Строки расписать – пустяк.

И нет конца и края
Изречению такому.
Потому что пишется такая
Штука по-простому.

И злой язык скажет пусть,
Что бессмыслица всё это.
Ни к чему здесь грусть,
Всё равно останусь я поэтом.

Здесь я и закончу,
Это будет мой финал.
С этим я покончу,
С экрана пальцы я убрал.