как странно милый в этом мире,
сквозь слово жито пустоты...
сквозь наносной узор изгиба
сквозь чувства, где незримы
были мы... как странно милый
в тишине печали под утро благости
тепла, я поняла, что не играют
а ткут, как бязь во мыслеформы
кружева, ни мотелек сквозь созерцания,
в горниле самости судьбы, что бережём
с путей отчаяния и это жизни благости мосты... где я где ты, где правда слова,
где чувства те что берегут, по разным берегам сквозь ил ни настья, по разным берегам... а кров уют... незримо как игра и страсть с печали бросая на лопатки тягости во дне, благословить всё то, что даровали, испепеляя прошлое сарказма гордости в коленопреклоненном дне.
как странно милый
© Copyright: Оля Сентюрова Голомидова, 2023
Свидетельство о публикации №123061900653
Свидетельство о публикации №123061900653
Рецензии
