(())
Губы ждут неведомого чуда,
руки сами тянутся к стиху.
То, что небом называют люди,
синью выливается в строку,
вдаль плывёт, по строчкам,
облаками,
словно кто-то
их, жемчужных, ждёт.
Разлетится белыми клочками.
Так поэт
в сердцах бумагу рвёт.
Комкает,
забрасывает в воздух.
Не сумел он чуда сотворить!
Солнца нет
от строк его убогих?
Облако по небу не летит?
Новые слова на свет родятся.
Их рискнёшь назвать стихами ты.
Знал бы ты,
что в них переродятся
скомканные, дикие твои….
Вдаль, по строчкам
© Copyright: Маргарита Филатова-Клюева, 2023
Свидетельство о публикации №123061904896
Свидетельство о публикации №123061904896
Рецензии