Скрипач

На берегу, где дуб растёт у яра,
Где за стремнину отступили камыши,
Играл цыган, играл на скрипке старой,
Влагая в звуки крик своей души.
А кто поймёт цыганскую ту душу?
Она вместила столько – не объять.
Но замер я, чтоб душу ту послушать.
Быть может, я смогу её понять.
Вздыхают струны, жалуются, плачут,
То стонут тягостно под натиском смычка.
И чувства не унять, они как кони скачут,
Которых подстегнули с облучка.
А там, под дубом, словно в балагане:
Цветастых юбок, криков кутерьма.
Чем Бог послал обедали цыгане,
Накрыв на шаль, где краем бахрома.
Не Бог весть что, еда совсем простая,
Стакан вина заждался скрипача,
Да смуглою рукой цыганка пожилая
К нему придвинула краюху кулича.
Цыган играл, рыдала его скрипка,
Взлетали волосы, что ворона крыло.
Эх, доля горькая – цыганская кибитка,
А счастье ветром вольным унесло.
Где табор на ночь свой раскинет полог,
Где час настанет голову сложить?
Жизнь коротка, цыганский век недолог,
Но жив цыган, и незачем тужить!
Запели струны, скрипка встрепенулась,
Печали тягостной развеялся туман.
Душа цыганская моей души коснулась,
Но это, всё-таки, наверное, обман.


15.06.2005г.