Семь лет моей поэзии, семь лет.
А мне уже давно под тридцать восемь
Я не поэт ещё и мой расцвет
В последнюю мою наступит осень
Я чувствую: ещё я не Поэт
Я только ощущаю, как я зрею.
Семь лет моей поэзии, семь лет
Я мальчик лишь ласкающий Психею
Не странно это, нет. Пожалуй, нет.
«Большой ребёнок» — все мне говорили
И Муза и Любовь лишь в тридцать лет
И разум мой, и сердце посетили
А сколько с ними зла пришло бед
Обмана, чернословия, коварства...
Семь лет я постигаю, как поэт
Чудовещную смесь такого «царства»
Семь лет я в подмастериях. Семь лет
Сам у себя учусь искусству слова
Но в ряд ли я услышу «Ты Поэт»
И томик подержу в руках Смирнова
Не странно это, нет. Пожалуй нет
Жизнь очень коротка, но над могилой
Я всё таки услышу: «Спи Поэт» —
Мне сказанное Родиною милой.
Семь лет моей поэзии, семь лет...
© Copyright: Александр Алексеевич Смирнов, 2023
Свидетельство о публикации №123061904156
Свидетельство о публикации №123061904156
Рецензии
