Бессмертно

Во мне живут как будто двое,
Один улыбчивый старик,
Другому в радость чьё-то горе,
Предпочитает смеху - крик.

Ведут они со мной беседы,
На темы разные порой,
То обсуждаем с ними беды,
А то и смех льётся рекой.

Один, с цинизмом вопрошает,
Бессмертно что на свете есть,
С гранита замки все ветшают,
И красота утратит лесть.

Быть может, подвиги героев,
Но и они сойдут на нет,
Коль приведут к власти изгоев,
Кто очернят героев свет.

Быть может, чьё то ремесло,
Да нет, куда уж в век прогресса,
Забудут как и то весло,
Что было сделано из леса.

Канут цари, и их прислуга,
Убранство пышное дворцов,
Вся перед обществом заслуга,
Забудется в конце концов.

Поэты, кто бессмертны были,
С веками их труды забыли,
Младая поросль взойдёт,
Быть может их и превзойдёт.

А мода, хоть порой циклична,
До отвращения цинична,
Что лучше фигова листа,
Пригоден он на все места.

Картины, золото, алмаз,
Покуда радуют наш глаз.
С веками в пыль всё ж превратятся,
Уж время знает как справляться.

Старик с улыбкой отвечает:
Конечно, смерть поставит сеть,
И всё живое повстречает,
И, не живому, так же тлеть.

Но всё же есть на сей планете,
Что не подвластно ни кому.
Живёт оно, при солнца свете,
Не вянет, глядя на луну.

Не меркнет в хижине убогой,
Блестит и сказочном дворце,
Лишь оставляя след глубокий,
Нет, не на теле, а в сердце.

Это сильнейшее то чувство,
Что продолжает след людской.
Это волшебное искусство,
Жить гармонично с ней, с тобой.

Оно объемлет всё на свете,
Не подчиняясь ни кому.
Минует все капканы, сети,
Оно присуще каждому.

Любовь как солнце, не угаснет,
И землю вспять не повернёт,
Но нитью души она стянет,
В людских сердцах вечно живёт.

От Материнского сердечка,
К чаду любовь течёт как речка,
От камня жёсткого, в груди,
Отца любовь не превзойти.

Любовь не меркнет, не завянет,
В веках она свой след оставит,
Всё что живое и цветёт,
Мимо любви здесь не пройдёт.

Любовь - есть смысл жизни бренной,
Она начало всей вселенной.
Пленяет всех людей сердца,
Любви на свете нет конца...

P.S.
Всё выше сказанное мной,
Лишь плод фантазии больной.
Но всё ж, хотелось бы отметить,
Слепой лишь может не заметить,
Младая поросль взошла,
Многих поэтов превзошла.
Но тем талантам не пробиться,
Всем их трудам в пыли таиться,
И тлеть на полках вековых,
Среди таких же душ немых.